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Michel Schneider: muerte del “hombre de los libros”

Michel Schneider: muerte del “hombre de los libros”
Written by ADMIN


VS’Es la única vez que ha pedido un deseo real con nosotros. En torno al almuerzo, uno de esos almuerzos en los que no solo hablábamos de literatura y política, del estado del mundo, sino de la vida, de su belleza, de su fuerza y ​​de su fragilidad. Lo había formulado con su legendaria cortesía. Digamos incluso, su modestia. En su voz grave, un poco áspera, pero con tanta ternura en la mirada que a uno se le antojaba melancólica cuando también estaba llena de escucha y de permanente reflexión.

Le habíamos dicho que su libro hermosísimo, el último, que en ese momento no sabíamos que era el canto del cisne, y que era hermoso, este libros y mujeres, iba a ser tratado en el periódico, su periódico, que adoraba, y donde era adorado, y que era realmente, realmente un libro magnífico. Solo buscábamos una foto. Que no es banal para un libro, cerebral, carnal, sensitivo, sensible, laberíntico, luminoso, que no era tan banal, porque era, más que todos los demás, consustancial. ¿No se llama a sí mismo, en esta autobibliografía colocada bajo el signo de “San Jerónimo escribiendo” de Caravaggio y el “Bibliotecario” de Arcimboldo, “el hombre de los libros”? ¿Tenía una foto algo personal para enviarnos? Tenía uno, sí. ¿Sabía entonces que estaba enfermo, “soldado derrotado a principios de invierno”, como escribió? La foto, no, no era baladí. Se movía como la vida sabe inventar, imágenes en movimiento.

Vimos a un hombre de perfil, sentado en una minúscula mesa de trabajo, releyendo un texto, iluminado por una simple lámpara: él mismo. Sentado detrás de él, mirándolo, también de perfil, un niño, un muchachito: su nieto. “La foto fue tomada por mi hijo”, dijo. Un padre y su nieto bajo la lente de un padre y un hijo. Tres generaciones de Schneider. Esta foto, él la quería, sí, encomendárnosla, y sería tan lindo que pudiéramos… Por supuesto que podíamos, sobre todo porque le pedimos este favor.

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Sólo le fascinaban los grandes temas.

Publicamos esta foto para ilustrar el artículo, y era más que una ilustración: era una simple imagen, pero no una simple imagen: un símbolo, un mensaje. Porque este libro, “escrito como Sherezade contaba sus historias bajo la mirada cruel del sultán que, para todos, toma el lugar del destino”, como había expresado Jean-Paul Enthoven en su texto para el Punto, era un testamento, la última prueba textual de una vida intensa y apasionada que quería ver transmitida, en primer lugar, a su familia. Michel, que había perdido trágicamente a un hermano al que había rendido homenaje en otro libro, como una sombraSiempre habló con mucha emoción y mucha alegría de su familia, y estamos pensando, en este momento, con ternura, en su hija Vanessa, Vanessa que escribe, y de quien estaba tan orgulloso, en su pareja, en sus hijos, en su madre, en sus nietos, y en todos los que amaba .

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A Punto además, Michel era el hombre de los libros, tan feliz de poder leer y conversar con escritores que admiraba, especialmente con grandes extranjeros como Martin Amis, John Irving o Philip Roth, a quienes había conocido muchas veces por nosotros, hasta ‘en su casa en Warren, Connecticut, y a quien había preguntado, porque solo los grandes temas fascinaban a Michel: “¿Contra qué escribes? ¿Estupidez, angustia, decadencia? La respuesta de Roth, transmitida por Schneider: “Nada de eso. Contra el aburrimiento. ¿Contra la muerte? ¿Otro libro, señora Muerte? muy justo Me gusta esta idea; hazla esperar. Sé que ella viene. Pero le digo que vuelva más tarde. Loco también por Proust, él que buscaba constantemente el tiempo perdido -o no, esa era la cuestión- en las luchas políticas de su juventud revolucionaria entre Mao y Lacan, compromiso difunto que miraba con una rara severidad, Michel estaba también el hombre-música, un pianista de gran destreza enamorado de Gould o de Schumann que además abría “como una sombra”.

El yo no es dueño de su propia casa.

Enarque que se convirtió en psicoanalista, recordando a menudo la palabra freudiana que ” yoe yo no es amo en su propia casa », no odiando las polémicas en sus ensayos, a veces feroces, porque amaba la libertad de pensamiento y odiaba los hierros que se forjan en el fuego de la moral, levantándose contra la política maternal, “la que vuelve al cuarto de los niños” y gusta que volvamos a ser niños (poderoso texto escrito por Michel durante el confinamiento, estado versus sociedad), había pasado por la dirección de música y danza del Ministerio de Cultura (de 1988 a 1991, bajo los gobiernos de Rocard), pero era la música la que conducía la danza para él.

La música de la vida, sus inmundicias y sus encantos. Michel fue también el hombre-arte, y no olvidaremos tantas visitas con él -emociones, silencios- al Musée d’Orsay para “Degas en la Ópera” (“Vértigo de una feminidad erguida – en los dos sentidos del término – en las puntas para arrancarnos de lo bajo, de las tablas del teatro, del deseo de los hombres, del aquí abajo donde estamos confinados, a no ser que soñemos con bailar”, escribió en estas páginas) o en la Orangerie para contemplar la pintura de De Chirico que era para él “como escribir sueños”. Michel había ganado el Premio Interallié de Últimas sesiones de Marilyn en 2006. “Sólo la ficción da acceso a la realidad”, escribió allí. Realmente, echaremos de menos a Michel.


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